Abutres estão circulando a cúpula do Capitólio

O ar ficou pesado hoje, o céu mudou de cor,

como uma promessa adoecendo, como uma dívida impossível de pagar.

Há um sussurro na estática do rádio tarde da noite

sobre um inverno lento e constante vindo para o que conhecemos.

As estátuas no parque da cidade, começaram a parecer nervosas,

como se soubessem que não são as únicas que sobreviveram ao seu propósito.

E os sinos da igreja não soam sagrados, apenas soam como se estivessem com medo,

um elogio fúnebre para cada escolha decente que fizemos.

Há um boato de um futuro escrito com uma tinta diferente,

uma que faz você vigiar suas palavras e vigiar o jeito que você pensa.

Dizem que o rio vai subir, dizem que o poço está secando,

dizem muitas coisas para você sem nunca olhar nos seus olhos.

Porque os abutres estão circulando a cúpula do Capitólio

e eles estão nos olhando lá de cima como se fôssemos carniça, como se fôssemos o nosso lar.

Há uma sombra ficando mais longa, um frio na brisa,

e o som da liberdade morrendo é o farfalhar nas árvores.

Sim, os abutres estão circulando, eles são pacientes e cruéis

e estão esperando o resto de nós aprender a regra de ouro deles.

As pessoas mais velhas nas varandas pararam de contar histórias,

elas só ficam encarando o horizonte, inspecionando as unhas

como se a sujeira embaixo delas guardasse uma verdade que não podem admitir,

que o chão sob nossos pés está se preparando para rachar.

Vi a bandeira a meio mastro, mas ninguém havia morrido,

apenas um pressentimento no meu íntimo de que algo bonito havia mentido

sobre a natureza da sua promessa, sobre o abrigo que ofereceria,

sobre o direito básico e simples de escolher o jeito que você vive.

Não é o trovão que preocupa, é a calmaria no ar;

a calma antes do furacão, um silêncio como uma oração

por algo que não virá, por algo que já se foi.

E os abutres continuam circulando do anoitecer ao amanhecer.

Porque os abutres estão circulando a cúpula do Capitólio

e eles estão nos olhando lá de cima como se fôssemos carniça, como se fôssemos o nosso lar.

Há uma sombra ficando mais longa, um frio na brisa,

e o som da liberdade morrendo é o farfalhar nas árvores.

Sim, os abutres estão circulando, eles são pacientes e cruéis

e estão esperando o resto de nós aprender a regra de ouro deles.