American Wreckage
Los buitres sobrevuelan la cúpula del Capitolio
El aire se espesó hoy, el cielo cambió de tono,
como una promesa que enferma, como una deuda imposible de pagar.
Hay un susurro en la estática de la radio a altas horas de la noche
sobre un invierno lento y constante que viene por lo que conocemos.
Las estatuas en el parque de la ciudad han empezado a verse nerviosas,
como si supieran que no son las únicas que han sobrevivido a su propósito.
Y las campanas de la iglesia no suenan sagradas, solo suenan asustadas,
un elogio para cada decisión decente que tomamos.
Hay un rumor de un futuro escrito con otra tinta,
una que te obliga a vigilar tus palabras y a cuidar cómo piensas.
Dicen que el río va a subir, dicen que el pozo se está secando,
dicen muchas cosas sin siquiera mirarte a los ojos.
Porque los buitres sobrevuelan la cúpula del Capitolio
y nos miran desde arriba como si fuéramos carroña, como si fuéramos su hogar.
Hay una sombra que se alarga, un escalofrío en la brisa,
y el sonido de la libertad muriendo es el susurro en los árboles.
Sí, los buitres están dando vueltas, son pacientes y son crueles
y esperan a que el resto de nosotros aprendamos su regla de oro.
Los ancianos en los porches han dejado de contar historias,
solo miran al horizonte, inspeccionando sus uñas
como si la tierra bajo ellas guardara una verdad que no pueden admitir,
que el suelo bajo nuestros pies se está preparando para partirse.
Vi la bandera a media asta, pero nadie había muerto,
solo una sensación en mis entrañas de que algo hermoso había mentido
sobre la naturaleza de su promesa, sobre el refugio que brindaría,
sobre el derecho básico y sencillo a elegir cómo vivir.
No es el trueno lo que te preocupa, es la calma en el aire;
la calma antes del huracán, un silencio como una plegaria
por algo que no llega, por algo que ya se ha ido.
Y los buitres siguen dando vueltas desde el anochecer hasta el amanecer.
Porque los buitres sobrevuelan la cúpula del Capitolio
y nos miran desde arriba como si fuéramos carroña, como si fuéramos su hogar.
Hay una sombra que se alarga, un escalofrío en la brisa,
y el sonido de la libertad muriendo es el susurro en los árboles.
Sí, los buitres están dando vueltas, son pacientes y son crueles
y esperan a que el resto de nosotros aprendamos su regla de oro.
